Nada definitivo

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Lo lamentable es que no voy a escribir.
Es lo único claro: la decisión. Las causas
son estúpidas, todas. Lo es desnudarme.
Un cuerpo como este, con su espíritu,
desnudos pierden mucho. No digamos,
si alguien está mirando lo que pongo
sobre el tapete: Nada. Ved. No hay nada.
Ya lo dije, es estúpido. Es decir: las razones
por las que no haré ni un solo garabato.
Otra razón (se puede comprobar; lleva su tiempo):
Me he repetido mucho. A veces demasiado.
En todo caso, mucho. ¿Tú también?¿Vos también?
Da igual. En realidad, no importa. Ya lo dije:
son razones estúpidas. No convencen. Y hay otras
aún más tontas, si queréis. Las ganas
que se van apagando, no pondré la metáfora
pero se entiende bien. Que se van apagando.


Veréis que dejo espacios a modo de silencio. Es
mi manera de decir que no hay respuesta a lo
que estáis pensando: Que no es razón bastante, pero
os dije que era así, son motivos espurios. Nada valen.
Y así son todos. El misterio no existe. No se oculta
lo que se va diciendo. No sabría que ocultar, que pareciese
profundo y sólido. ¿Sólido?... Tal vez, la duda… y no
lo tengo claro. Tampoco es racional, como las otras,
esta imbécil razón de que no escriba.


Estos otros espacios son un whisky que me he servido
para matar un ansia de no sé qué, que tengo. El sexo
de Jalima que se escapó corriendo a su oscuro burdel.
Sour El Ghozlane, donde instalé el teléfono automático
sin que nadie llamase porque no se ponía la operadora.
La tarde en Ashgabat sus tejados azules. Amanecer perdido
en la Place d’Espagne, un día de frío de Abril andando por Bruselas.
Calor en Cumaná, humedad y calor. Encuentro con Ilana en Al
Basrah, nuestras Delicias Turcas en la cama. Florencia: el Arte.
Aquel hostal muy cerca de Almaraz bañados en sudor toda la noche.
Esas líneas trenzadas con que he cruzado España polo a polo,
paisajes de personas, bajas de mi recuerdo. Sin embargo…

Ya no voy a escribir. No sé si debo. Ni si es definitivo
Son razones estúpidas. No lo niego. Un ejemplo:
No quiero disfrazar de traje mi palabra, sino de aire.
del que respiro al sur, frente a la playa.
... Tal vez escriba de eso.