De los caminos andados

Esto es un sitio para leer poesía y también para comentar lo que se quiera: actualidad, literatura, critica de sociedad, television, conversación, sentimientos etc... Todos son bienvenidos.

Mi foto
Nombre:

jueves, noviembre 02, 2017

Para morirse

.



.



.



.



.




.
Una boda de muerte

Luego el vals acabó, ya no quedaba
cava en el corazón, rápidamente
el camarero fiel, con la templanza
de quien lo suele hacer asiduamente
tocó una campanilla. Las miradas
bajaron a la escena, el novio muerto
improvisó un discurso sobre el alma,
poco claro al sentir de los presentes,
y dio paso a la novia. Ella portaba
un traje, blanco roto, con pendientes,
diadema, velo corto Rosa Clara
y en la mano un revolver humeante.
Bajo su ojo, una pequeña lágrima,
producto del furor de aquel instante,
que no llegó a caer al apresarla.

--------------------------------------------------------
Memoria de pez

Como a vivir del aire un pez se había educado,
pensó que igual podría vivir sin respirar,
y para acostumbrarse, recordando el pasado,
entró al mar y… se ahogó, pues no sabia nadar.

------------------------------------------------------------

miércoles, octubre 04, 2017

Sevillanas imposibles

.


.



.



.


Tengo un acúfeno,
tengo un acúfeno
Tengo un acúfeno en el oído izquierdo ole ole
tengo un acúfeno
en el oído izquierdo, lo ves
ya mi me acuerdo.
Tengo un acúfeno, por eso no te oigo ole ole
tengo un acúfeno
por eso no te oigo, lo ves
t’o me lo pierdo.
La gracia es,
la gracia es
que lo que oigo es a Mozart
por la BBC.

Me gustan las cataratas
del Iguazú
Del Iguazú, me gustan las cataratas
del Iguazú,
sobre todo si debajo
te pones tú.
Te pones tú,
que parece que estuvieras
en un iglú,
bajo la nube de agua
en un iglú.
La paradoja, la paradoja
es que cae de tan alto
que no te mojas

Deflagración.
se me viene a la boca:
deflagración.
Se me viene a la boca:
deflagración.
Deflagración,
palabra de difícil
pronunciación,
por eso hay que decirla
con precaución.
La hay peor, mucho peor
fijate en esta otra:
procrastinador.

Yo soy el comburente
de tus pasiones
De tus pasiones
Yo soy el comburente
de tus pasiones,
tú eres el combustible:
cuanto me pones
Cuanto me pones,
pero la chispa es Nacho
que se interpone.
La chispa que te enciende
son sus razones
Suena fatal.
Suena fatal
que quien te excite sea
Nacho Vidal



jueves, agosto 10, 2017

Estampa con chimenea



.


.


.


.




Digamos que Otoño fuera .
Más bien tarde: anocheciendo.
Imaginemos que ardiendo
haya en la lumbre madera
y que afuera este lloviendo.
Pongamos que en la escalera
se oigan pasos, que el anciano
sentado a la chimenea,
vuelva el rostro, porque crea
que alguien baja, y es en vano.

Admitamos que en la casa,
donde hubo calor humano,
hoy, el del viento solano,
es el único que pasa.
Supongamos que repasa
ahora el anciano su vida
y halla su meta cumplida.
Los pasos se acercan más
Sintamos que por detrás
lo empujan a la salida.

Ahora volvamos atrás
y sigamos suponiendo
que anochece, sigue habiendo
un tronco ardiendo; además
es Otoño y fuera llueve.
Constatando que ni un breve
segundo faltó jamás
calor ni voces hablando
con viento solano o nieve
¡Da igual quién esté bajando!

En verdad nada se mueve
en la estancia que retrata
el cuadro del que se trata,
como no sea un viento leve
llamado "imaginación".
A mi me inspiró un montón:
“Estampa con chimenea”;
las décimas ves aquí.
Considerando mi idea
¿te habré inspirado algo a ti?
.
.

lunes, julio 03, 2017

Rafael

.,...

Nunca te recordé y eso no es justo.
Para ti porque viviste poco y no se supo.
Tampoco para mí, de haberlo hecho,
habrías sido mi recuerdo más heroico.
Nadie me comentó las causas de tu muerte.
No me refiero al nombre
de aquella enfermedad tan de su tiempo:
la vulgar pulmonía, letal para los pobres,
sino a la horrible razón, la circunstancia
del frío de los vencidos, la de estar tan a solas
con tu fiebre y tu hambre y la de todos,
como un cristo sin padre ni antibiótico.
Una victima más, colateral, o eso dijeron,
de aquella guerra cruel, tras de la guerra,
con muertos exclusivos de una parte.
La que arrancó la lengua y la memoria
de aquellos que quedaron. Mudos
más de cuarenta años. Llamarte Rafael
lo mismo que tu padre, no bastaba
en un tiempo, de inviernos y hospitales,
que no reconocía a nadie por su nombre.
Por su uniforme verde, o la negra sotana,
o la camisa azul, si: distinguía esos colores.
En cambio el rojo no: El fuego en las mejillas  
que consumió tus últimos latidos,
en brazos de mi madre. Nuestra madre.

*foto familiar

miércoles, junio 07, 2017

Visita


.


.


.


.


.


.

Sé que has estado aquí, que visitaste
este mínimo espacio del poeta
que cierta vez hallaste confortable,
en el que fuiste cómplice, y ahora
apenas reconoces. Has crecido
con voces más cercanas, y a esta mía
le ha nacido maleza, suena a estaño
y tiene un tic nervioso: la nostalgia,
que en boca sabe amarga y hueca. Ignoro
el tiempo que has pasado releyéndome;
seguramente poco. Sí: es incómodo
confrontar el dulzor de la memoria,
al paisaje de un cuadro repetido
que ya no mancha el párpado. Lo siento.
Siento ese leve gesto de fastidio;
la prisa del ratón bajo tu mano
por volver al espacio conocido;
la pereza de otra página más.
Echo de menos un gesto de saludo.
Te habría invitado a algo. A la lectura,
quizás, de un viejo verso, que guardaba
para un momento así, que tú inspiraste
y ahora será ceniza, tiempo, nada…
¡Qué más da! Te agradezco la visita.
Ya no recibo tantas.

martes, abril 18, 2017

Tarde y a tiempo

.

.


.


.



.


.


Tarde y a tiempo vino el niño,
la niña llegó después,
a tiempo y tarde.
El tiempo: ¡Que cobarde
para entregar cariño!

En la calle hacía un frío
que pelaba de alegría el corazón
Era aún el tiempo mío
Laura, Daniel, mis nietos
Justo a tiempo los dos
 .

miércoles, enero 11, 2017

Maldita gripe


.



.




.


,
.
.


"Frenadoles", "bisolvones", caramelos.
La cucharada de miel en te caliente.
Bufanda al cuello, dos vueltas, firmemente
anudada. Toneladas de pañuelos.
Mocos, lágrimas causantes de mis duelos,
mientras sigue el estornudo intermitente,
esparciendo su bacteria a cuanta gente
se me acerca a preguntar por mis desvelos.
Sea simple catarro o gripe que, a fe mía,
hasta hubiera preferido pulmonía
antes que verme tan flojo y tan caótico
ya que, de esta forma, al menos estaría
en mi camita, mimado todo el día
mientras hace su trabajo el antibiótico.
.

Etiquetas: ,

jueves, julio 14, 2016

Después del último poema que escribiste

.


.



.




.


.


Después del último poema que escribiste
aquel que te acercaba al mundo mío
hubo un silencio largo que la noche
no supo traducir y se escapaba
la luz de aquella grieta y la palabra
de aquella grieta oscura que era un grito
inteligible en la herida del tiempo
Lo he entendido más tarde y no consigo
traspasar el cristal de aquel poema
como una mano líquida traspasa
el filtro de la tierra. ¿Sabes?: Queda
el eco de la música. El idioma
de los antiguos dioses ¿Y que dicen?
No podemos saberlo. Ya no importa
Seguramente, hoy no hablan de nosotros,
pero suena, suena y suena y yo te leo
¡Y es todo tan distinto!

Creative Commons License
De los caminos andados by manolotel is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.