Indiferentemente

.

.

.

 

 

 

 

 

.

 

 

 

.

 

.

 

 Nadie nos buscará, poetas menores

de los cuales no hay libros ni memoria.

Sin embargo, escribieron, escribimos

un día a la semana o ciertos meses,

durante mucho tiempo y cuando hubo

un destello fugaz en la colmena,

o un miércoles cualquiera. Y una tarde

lo hicieron, o lo hicimos, y quedaron

estos versos apenas, estos versos,

en el fango insondable de la historia.

Indiferentemente indiferentes,

pero latiendo, vivos.