El tiempo pesado

 

El tiempo no es que pase, es que se queda

en los recodos de los dobladillos.

Nos transcurre, nos pesa en los bolsillos.

Surcos hace en la piel donde se hospeda.

 

No pasa; se nos lleva mientras rueda

a otro quién, a otro dónde, a otros pasillos

desconocidos y, entre sus anillos,

pedimos a la vida que interceda.

 

Pero la vida, absorta en su burbuja

de nada se da cuenta y nos empuja

hacia el definitivo embarcadero.

 

Y allí, donde la luz se torna ocaso

nos deja el tiempo pues, por ese paso,

no le permite entrar el cancerbero.