De los caminos andados

Esto es un sitio para leer poesía y también para comentar lo que se quiera: actualidad, literatura, critica de sociedad, television, conversación, sentimientos etc... Todos son bienvenidos.

Mi foto
Nombre:

lunes, octubre 26, 2020

Cerca, lejos


 .

.

.

.

.

.

.


.

.

Cerca de aquí, o lejos, qué más da
Hay una guerra o alguna rebelión
Y no sabemos el nombre o la razón
Que no tuvieron tiempo de contar
Una hermosa muchacha que murió
Y un valeroso jefe torturado
Que no dirá su nombre ni su grado
Ni por qué su lucha o su pecado
O la mancha de sangre que dejó
Y el café sabrá igual del desayuno
que el nieto con su risa alegrará
El canario en su jaula cantará
Y uno será feliz. Pero habrá uno
Sufriendo lejos cerca, qué más da
Por qué, por quién por cuanto, donde
Cuyo dolor también nos corresponde
Y al que no nos paramos a escuchar.

miércoles, septiembre 16, 2020

Pura coincidencia


 .

.

.

.

.

 

 

Perdí tu amor por una coincidencia
que no se suele dar muy fácilmente:
Venus, Marte, la Luna y el agente
que nos paró firmaron la sentencia.
La rara conjunción y la presencia
de aquel guardia civil que amablemente
me requisó el carnet por imprudente
fue el comienzo de nuestra disidencia.
Cuando dijiste que era exnovio tuyo
no pude contenerme y (ya lo siento)
lo menos que le dije fue capullo
Pero al notar que tú lo defendías
sentí la coincidencia del momento
y supe que era a él a quien querías

.

sábado, julio 11, 2020

Estrella fugaz

.


.


.



.



.

Lo que me atrae de ella
de esa espiga nocturna que cruza el firmamento
es la forma que tiene de encenderse
cuando la miro
hace un guiño profundo
que es como si pellizcara.
Yo entiendo y sonrío
Solo entonces desaparece
Dentro de mí su resplandor ahora
me dice: estoy en casa.
 

Lo más revolucionario que he hecho en la vida
Ha sido tenderme en el suelo para ver las estrellas
Un día de agosto al norte de una luna menguante.
La lluvia de Perseo, que también eran las lágrimas
Inútiles de todo lo que valió la pena, con su blanco
Pincel me tatuaba flecos de luz sobre los párpados
Una dos quince treinta, mientras iba contando
Las cifras eran fechas, grupos de amigos, pueblos
Y en una de las últimas recordé que eran víctimas
Del último accidente, ciento cuarenta muertos
De una ciudad, Beirut parcialmente arrasada.
Y deje de contar. Nacer, pensé, de algún estúpido
Fue el peor accidente; cada día su peor día
Podría haber sido yo perfectamente

Creative Commons License
De los caminos andados by manolotel is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.