De los caminos andados

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martes, marzo 05, 2024

Indiferentemente

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 Nadie nos buscará, poetas menores

de los cuales no hay libros ni memoria.

Sin embargo, escribieron, escribimos

un día a la semana o ciertos meses,

durante mucho tiempo y cuando hubo

un destello fugaz en la colmena,

o un miércoles cualquiera. Y una tarde

lo hicieron, o lo hicimos, y quedaron

estos versos apenas, estos versos,

en el fango insondable de la historia.

Indiferentemente indiferentes,

pero latiendo, vivos.

 

domingo, febrero 25, 2024

El tiempo pesado

 


El tiempo no es que pase, es que se queda

en los recodos de los dobladillos.

Nos transcurre, nos pesa en los bolsillos.

Surcos hace en la piel donde se hospeda.

 

No pasa; se nos lleva mientras rueda

a otro quién, a otro dónde, a otros pasillos

desconocidos y, entre sus anillos,

pedimos a la vida que interceda.

 

Pero la vida, absorta en su burbuja

de nada se da cuenta y nos empuja

hacia el definitivo embarcadero.

 

Y allí, donde la luz se torna ocaso

nos deja el tiempo pues, por ese paso,

no le permite entrar el cancerbero.

 

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