Dragones en la sombra

 

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Pero al llegar la noche
los dragones sin dientes de la ausencia
gimen lágrimas de fuego
Y es la trompeta de Miles Davis
la boca del grito. Y es la noche sin horas
que vibra
como un diapasón on on nnn sincronizado.
Dragones con llanto de metal
subiendo las escalas más agudas
que alcanza un pecho humano, o lágrimas ardiendo
titilando allí arriba
más allá del cristal de la ventana.
No hay traducción posible para esa larga nota,
aunque ellos sean los mismos
dragones, sombras, sin dientes, de la ausencia.
Y la trompeta de Miles Davis ardiendo,
cuando llega la noche, en las estrellas.

Indiferentemente

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 Nadie nos buscará, poetas menores

de los cuales no hay libros ni memoria.

Sin embargo, escribieron, escribimos

un día a la semana o ciertos meses,

durante mucho tiempo y cuando hubo

un destello fugaz en la colmena,

o un miércoles cualquiera. Y una tarde

lo hicieron, o lo hicimos, y quedaron

estos versos apenas, estos versos,

en el fango insondable de la historia.

Indiferentemente indiferentes,

pero latiendo, vivos.

 

El tiempo pesado

 

El tiempo no es que pase, es que se queda

en los recodos de los dobladillos.

Nos transcurre, nos pesa en los bolsillos.

Surcos hace en la piel donde se hospeda.

 

No pasa; se nos lleva mientras rueda

a otro quién, a otro dónde, a otros pasillos

desconocidos y, entre sus anillos,

pedimos a la vida que interceda.

 

Pero la vida, absorta en su burbuja

de nada se da cuenta y nos empuja

hacia el definitivo embarcadero.

 

Y allí, donde la luz se torna ocaso

nos deja el tiempo pues, por ese paso,

no le permite entrar el cancerbero.