Yo no soy un poeta

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Yo no soy un poeta. Si lo fuera
como iba a perdonar a la mínima flor de la albahaca
que tengo en la maceta, su belleza
sin trasplantarla al papel de la impresora
transformada en un verso . Es imposible.
Los poetas tienen la cualidad, el don, el arte
de hacer ver esos pétalos, blancos (albos
le llamarían, seguro) como finos diamantes
engarzados en el verde gentil del tallo enhiesto.
Y yo les llamo flores, florecillas. Simple y llano.
Y si fuera poeta
al manso hocico tibio de mi perra
que reclama caricias en mi brazo
le haría una silva frágil, temblorosa
que se posara tierna en los sensibles ojos
del lector más severo y le arrancara
de emoción un suspiro. Y yo no puedo
No puedo ser poeta ni explicarlo.
¿Cómo se explica eso?
¿Cómo se explica, por ejemplo, el múltiple
fulgor de las estrellas que contemplan
a un niño* solitario que en silencio
se funde con la noche y es el cielo
ese brillo estrellado en su mirada?
No. No se puede. No puedo explicar eso.

Pero uno es terco, o… cándido:

Yo no soy un poeta.
Lo sé desde hace tiempo. Por si acaso,
he ido hasta el espejo, me he mirado y no.
No he visto allí a un poeta.
Es cierto que en las canas
parece haber vestigios de una rima,
claros de piel que ensayan disfrazarse,
literariamente digo, entre el cabello,
entre las raíces y los brillos/mates
de folículos y extraños adjetivos.
Adherencias quizás, o simplemente
una higiene precaria en los conceptos.
Pero allí no he encontrado
materia suficiente ni ese halo
que desprende el que ha dictado mucho.
“Este no es un poeta -me digo- desde luego”
Pero uno es terco, o… cándido
y he bajado la vista hasta mis ojos
para encontrar una pequeña llama
de inspiración profunda.
Me refiero a esa llama que descansa
en los verbos del iris, las hermosas
tornasoladas vetas de la luz interior,
que las anchas metáforas
del escritor exacto pone de manifiesto.
Y no he visto esa llama. Por lo tanto
tampoco allí hay signos categóricos.
Allí no hay un poeta. Es evidente.
Pero uno es terco, o… cándido:
Lo he buscado en la boca. En ese músculo
que al pronunciar el verso se estremece
cargado de emociones cuando el que habla
afiló sabiamente pausa y ritmo.
En esa bocanada de prestancia
de signos y de voces
que solo en el poeta se revelan
sutiles como un velo.
Pero en aquella boca las palabras
eran solo palabras muy corrientes.
Estaba claro que aquel no era un poeta.
No lo soy. Quedó bien comprobado.
Estad tranquilos; podéis seguir leyendo.

* Foto: Imagen tomada de la pag. Web: http://www.mathiaspedersen.com/portfolio/3d-portfolio/starry-night/