Mi arbol

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Tengo un árbol que llueve diminutas
gotas de sudor y su trabajo
es sostener los pájaros, las abejas
y semillas extrañas, semejantes
a narices retorcidas.
No se cómo se llama
y tampoco le he puesto nombre.
Cuando hablo de él suelo decir “mi árbol”
Aunque no he sido yo quien lo ha plantado.
Hace ya mucho tiempo lo plantaron mis hijos
y después fue creciendo y creciendo
hasta ser el más alto y más frondoso
de los que yo conozco.
Pero tengo miedo
porque no sé su edad ni cuándo va a caer
pues desafía a los rayos las tardes de tormenta.
Tengo otros árboles y muchas cosas más;
unas por necesidad y otras porque sí,
pero de todas, este árbol
es lo que más me hace soñar.
También pensar porque los árboles
son el tiempo dibujado
y el tiempo me preocupa.
Mi árbol canta a través de las aves,
susurra con las chicharras y las abejas
y además tiene el lenguaje de las hojas movidas por la brisa.
Quizás ya debería entenderle
pero solo comprendo cuando
al pararme frente a él, reconociéndome,
en su idioma dice “hola” y yo sonrío
como se hace con un amigo
y le contesto “hola”.
Ese es todo el dialogo que hemos aprendido.