Los muertos oficiales

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Son 32 –dijo uno- los muertos oficiales
y la cifra se retorció en el aire,
sin nada a que atenerse. Entre los hierros
todavía humeaba
el documento de identidad de alguien
con su nombre, Jean Charles, aún legible
pero aquel locutor era insistente
32 Han sido 32 los fallecidos,
las fuentes lo confirman:
Son muertos oficiales.
Para nada Jean Charles, Maríe, Maurice
Paul, Sebastián, Adelma… Todos
debían ser 32, llamarse 32 , ser esta cifra.
Lo demás no contaba.
Que era joven y activo.
Que perdía mucho tiempo revisando papeles
Que cambió de opinión con el transporte,
que iba a ir en coche… Que recibió un mensaje
que decía “Ven. Te quiero”
Que lo esperaba un hijo.
Todo eso tendría que haberlo dado un nombre.
No una cifra,
pero, claro, no eran muertos corrientes

Solo eran los muertos oficiales.

Si, pero menos

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¿Ahora me voseáis seor D. Carlos?
¡Plúgeme, voto a Cristo, que me honráis!
No son tratos los tratos que me dais
pero al menos sabéis aderezarlos.
Presto estoy, sus dictados, a aceptarlos
mientras vengan de usted, más no creáis
que eso os deje mejor de lo que estáis
sois solo un dictador, pues, al dictarlos.
En cuanto al nombre ¡que queréis que os diga!
es de rancio abolengo como aquel
Guillermo Tell de tradición tan larga.
El suyo es muy vulgar. Es de otra liga.
Se liga más siendo Manolotel,
que cáscara seré pero no amarga.

Tiene razón vuesa merced

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Tiene razón, vuesa merced: Estulto

no sería voz que le defina un tanto

que tal apelativo al de Lepanto

le pareciera leve como insulto

Sería más fiel llamarle: necio, inculto

botarate procaz, poeta del llanto

y  me quedara corto, no se cuánto,

misérrimo escritor, aún dicho a bulto.

Mas como mi talante es renuente

a dictar solipsismos tras la máscara

me voy a desvelar tras de dictarlos.

El común, por mi nombre, de la gente

(no como el de vuecé, que es solo cáscara)

suele llamarme, simplemente: Carlos

Foto: Carlos y Carlos

A mi alter ego

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Ya habló el perfeccionista. Me dan ganas

de correrte a gorrazos de mi mente.

Para ser ego mío ¡que exigente!

Crítico no, peor: cantamañanas.

Un respeto que ya peinamos canas.

¿No ves que al escribir, precisamente

bebemos ambos de la misma fuente?

Si yo soy mal poeta, tú me ganas.

Por eso cuando digo que estoy triste

o adiós (que eso también lo digo mucho)

ni me apeno, ni pienso en no volver;

me vino y lo adopté. Te confundiste.

La poesía, ya ves, es como un chucho

que te sigue y la tienes que querer.