Dama de noche

De como era la Luna

De cómo era la Luna y sus recuerdos
tengo nociones pero, a quien le importa.
Lo mas probable es que hayan sido falsos
o peor aún : que no hayan sido míos.
Tendría que preguntarte pero ¿dónde
estás? ¿en que blog o foro habitas?
Sé que estaba tu sombra recortada
contra el cuarto creciente de mi angustia
y era de noche y olía a esas guirnaldas
de corolas nocturnas almizcladas.
Alguien me hablaba, o quizás yo mismo
recitaba un conjuro, o, tú cantando
una canción de despedida, o sola-
mente el viento sin ti me la cantaba.
Seguro no lo sé, pero hay noticias,
huellas de pies junto al balcón,
rosados labios en la copa usada
y aquel olor... quizás no fueran flores,
pero la Luna sí... Tendría que preguntarte
pero... ¿cómo te encuentro? Dime... ¿cómo?
...Y si resulta que tampoco existes.

Ella fuma

Ella fuma.
No sé, querida,
cuantos minutos me quedan.
Hasta que disipe el humo
y abra la puerta.
Hasta que el viento
sea y no sea.
y se me cierren los ojos
como se cierra un libro,
o una estrella.
Ella fuma.
Mi amor la sueña.
No sé, querida
cuantos minutos me quedan.
Quizás, hasta que rebose
el humo en la chimenea.
Querida,
comenzaremos la cuenta :
Uno, dos, tres, cuatro, cinco...
Ella fuma.
El humo estrena
mi vida cada mañana.
No sé, querida
cuantos minutos me quedan.

Bajel

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Foto de colegial

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La foto me descubre en el colegio.
Hay un mapa detrás, el de una España
dividida en provincias con sus pueblos
y asomando del marco, más arriba,
clavados unos pies, en el madero
recamado en marfil de un crucifijo.
Mi atención sin embargo es hacia el frente,
a la voz del fotógrafo. En la mano
finge la pluma, libre, ir escribiendo.
El gesto es apacible aunque en los ojos
duerme oscuro el tumor de una tristeza.
La explicación quizás es una mancha
que la fiebre venial tizna en el labio.
Se adivina en la foto alguna historia
sobre un primer amor no confesado
que mellara cruel, roto, aquel diente
y es por eso que falta una sonrisa.